الملياردير الذي أمضى عشرين عامًا في البحث
كان دون آرثر موندراجون رجلًا غنيًا بالمال، فقيرًا في السعادة. قبل عشرين عامًا، اختفت ابنته الوحيدة، أورورا، في أحد المتنزهات وهي طفلة صغيرة.
ومنذ ذلك اليوم، لم يتوقف آرثر عن البحث. أنفق ملايين البيزو على المحققين الخاصين، وعلّق اللوحات الإعلانية في أنحاء البلاد. كان مكتبه مليئًا بالملفات والخرائط. كل يوم كان ينتظر مكالمة تقول:
“سيدي، لقد وجدنا أورورا.”
لكن هوسه بالبحث جعله سريع الغضب، حادّ المزاج، منعزلًا. لم يعد يهتم بأحد من حوله. بالنسبة له، الجميع مجرد “موظفين”.
في قصره الضخم وصلت خادمة جديدة تُدعى ميرا.
كانت ميرا في الثانية والعشرين من عمرها، نشأت في دار للأيتام، ولا تعرف شيئًا عن والديها الحقيقيين. كانت هادئة ومجتهدة، وفي عينيها حزن غريب. كُلِّفت بتنظيف المكتبة — الغرفة التي كان دون آرثر يغلق على نفسه فيها دائمًا.
في ليلة ممطرة، أصيب آرثر بنوبة صداع نصفي حادة. نسي أن يتناول دواءه، وانحنى رأسه فوق المكتب، فوق صور أورورا القديمة.
دخلت ميرا تحمل فنجان قهوة.
“سيدي؟ هل أنت بخير؟” همست بلطف.
“اخرجي!” زمجر دون أن يرفع رأسه. “لا أريد إزعاجًا!”
لكن ميرا لم تغادر. لاحظت ارتجاف يده، فاقتربت وبدأت تدلّك جبينه برفق. أخرجت من جيبها زجاجة صغيرة من زيت اللافندر.
“عندما كان يؤلمني رأسي في دار الأيتام، كانت الراهبات يفعلن هذا معي”، همست.
تجمّد آرثر. رائحة اللافندر… كانت العطر المفضل لزوجته الراحلة. ولمسة ميرا… كانت خفيفة ومألوفة بشكل غريب.
ومع ذلك، دفع يدها بعنف.
“لا تلمسيني! من تظنين نفسك؟ أنتِ مجرد خادمة! أنا أريد ابنتي فقط، لا أريدكِ أنتِ!”
انحنت ميرا، وامتلأت عيناها بالدموع.
“أنا آسفة يا سيدي… أردت فقط أن أساعدك. أنت تشبه الأب الذي لم أعرفه أبدًا…”
صرخ:
“ليست لدي ابنة مثلك! ابنتي أميرة! ليست خادمة تفوح منها رائحة المطبخ! ابتعدي عن عيني!”
هربت ميرا باكية.
مرت أشهر. كانت تخدمه كل يوم بصمت. تعدّ له الحساء الذي لا يأكله. تنظف غرفة أورورا بعناية شديدة. تتحدث إلى صورة الطفلة قائلة:
“أتمنى أن يجدكِ والدكِ… أنتِ محظوظة لأنه يحبكِ كثيرًا. أتمنى لو كان هناك من يبحث عني أنا أيضًا…”
ذات يوم، وبينما كانت تنظف أحد الرفوف، سقط منها مزهرية ثمينة — كانت آخر هدية من زوجة آرثر قبل وفاتها.
تحطمت إلى ألف قطعة.
دخل آرثر مسرعًا، وعندما رأى المزهرية المكسورة، أظلمت الدنيا في عينيه.
“غبية!” صرخ، وصفعها بقوة.
وضعت ميرا يدها على خدها مذهولة.
“اخرجي من هنا! أنتِ عديمة الفائدة! لقد دمرتِ ذكرى زوجتي! أنتِ مطرودة! غادري بيتي حالًا!”
سقطت على ركبتيها تبكي:
“سيدي، أرجوك… ليس لدي مكان أذهب إليه…”
“لا يهمني!”
خرجت باكية لتجمع أغراضها القليلة.
وبينما كان آرثر في الغرفة، لمح منديلًا قديمًا سقط منها. التقطه ليرميه، لكنه تجمّد عندما رأى التطريز عليه.
زهرة كركديه حمراء صغيرة، وتحتها الحرفان: A.M.
اتسعت عيناه. تسارعت أنفاسه.
كان هذا المنديل… قد خاطه بنفسه قبل عشرين عامًا عندما كانت زوجته حاملًا. اختار زهرة الكركديه لأنها المفضلة لديها. والحرفان A.M. يرمزان إلى آرثر وماريا. وكان هو نفسه المنديل الذي لفّ به طفلته أورورا يوم اختفت.
همس بصدمة:
“كيف وصل إليها؟”
تدفقت الذكريات: زيت اللافندر، طريقة إعداد القهوة، الشامة خلف أذنها…
ارتجف جسده كله.
الفتاة التي كان يبحث عنها طوال عشرين عامًا…
الفتاة التي صفعها للتو…
الفتاة التي طردها تحت المطر…
“ميرا!” صرخ. “أورورا!”
اندفع خارج القصر غير مبالٍ بالمطر أو ألم ركبتيه.
وجدها عند البوابة، مبتلة بالكامل، تحمل كيسًا بلاستيكيًا فيه ملابسها.
أمسك بذراعها وأدارها نحوه.
“من أين حصلتِ على هذا المنديل؟ قولي لي!”
شهقت باكية:
“كان الشيء الوحيد معي عندما عُثر عليّ وأنا طفلة… قالت الراهبات إنني كنت أحتضنه. لماذا؟ هل سرقته؟ لا… إنه لي…”
سقط آرثر على ركبتيه في الوحل.
“يا إلهي… سامحيني…”
رفع وجهه إليها، وأبعد خصلات شعرها المبللة، ونظر إلى الشامة خلف أذنها.
كانت نفسها.
بكى قائلًا:
“لستُ السيد آرثر… أنا والدكِ. أنتِ أورورا. أنتِ ابنتي.”
سقط الكيس من يدها.
“ماذا؟ أنت… أبي؟”
“نعم يا ابنتي. بحثت عنكِ في كل مكان… لكن عندما كنتِ أمامي، لم أتعرف عليكِ. آذيتكِ. طردتكِ. يا لسوء أبٍ أنا…”
غرقت عيناها بالدموع. جلست على ركبتيها وعانقته.
لأول مرة منذ عشرين عامًا، شعر الأب وابنته بدفء بعضهما.
“أبي…” همست.
ومنذ ذلك اليوم، لم يعد آرثر يبحث. عاد النور إلى القصر. لم تعد ميرا خادمة — بل كانت أورورا موندراجون، الوريثة الضائعة التي عادت إلى بيتها.
لكن ظل في قلب آرثر ألم لا يزول — ندم على الأيام التي كانت فيها ابنته بجانبه، تتوسل فقط لقليل من الاهتمام، بينما كان هو أعمى بحزنه.
والدرس الذي لم ينسه أبدًا:
أحيانًا ما نبحث عنه في العالم كله يكون أمام أعيننا… كل ما نحتاجه هو أن نفتح قلوبنا لنراه.
